Tristan au quotidien

Les clubs sont les mêmes partout dans le monde. Je crois que j’ai passé ces derniers jours à m’en rendre compte. Seuls changent ceux qui les fréquentent. Les cartes interac remplacent la visa, l’Amex reste la même. On peut donc dire que ce qui fait un grand club est la couleur des cartes bancaires de ceux qui y sont.

Hier, le club était sur le toit du plus haut building de Montréal. Cadre magnifique, les nuages en trop. Le videur à l’entrée crie un peu parce que je n’ai pas de carte d’identité, je suis entouré de trop de blondes pour être refusé à l’entrée. La moyenne d’âge est faible, les jupes très courtes, mais alors extrêmement courtes. Les mecs ont trop de gels sur la tête, les filles trop de maquillages. J’en viens à croire qu’une boîte est un endroit où on paye cher pour avoir le droit de regarder des adolescentes tout juste pubères mais néanmoins vulgaires se trémousser non moins vulgairement sur de la musique de supermarché remixée par des tapettes (comprenne qui pourra). Sauf qu’on n’a pas payé l’entrée, je ne sais pas trop comment mais on était sur la guest list.

Enfin, le subwoofer pilonne gentiment des graves, je m’accoude au rebord de la baie vitrée et regarde des filles boudinées dans leur robes flashy se frotter les unes aux autres. Je pense que certains doivent trouver cela excitant, mais chez moi, cela n’accroit que mon mépris pour une partie de l’humanité.  Mais le pire, c’est que j’aime ça, me moquer d’eux, faire des réflexions sur leur manque de distinction. Je suis comme un sociologue méprisant et manquant totalement d’objectivité,  étudiant une tribu étrangère dans des actes rituels au fort potentiel symbolique. Et puis au moins, j’ai l’occasion de mettre une cravatte.